Alguns meses atr\u00e1s, estive com escritores venezuelanos. N\u00e3o era um encontro protocolar. Fal\u00e1vamos como irm\u00e3os que sabem que a hist\u00f3ria do continente \u00e9 c\u00edclica e cruel. Fal\u00e1vamos de soberania, de dignidade, de como a Am\u00e9rica Latina sempre paga caro quando resolve existir fora da tutela imperial. Naquele dia, nada parecia urgente. Era conversa, an\u00e1lise, mem\u00f3ria compartilhada. Hoje, tudo aquilo virou ferida aberta.
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No dia primeiro, por volta das sete da manh\u00e3, recebi a informa\u00e7\u00e3o de que a Venezuela havia sido atacada. N\u00e3o foi manchete primeiro, foi aviso. Um porto tinha sido atingido. Comecei a mandar mensagens imediatamente. Mensagens simples, desesperadas, humanas. Queria saber se meus amigos estavam vivos, se estavam seguros, se ainda tinham sinal. A ang\u00fastia mora exatamente a\u00ed, no tempo que passa sem resposta.
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O ataque ao porto n\u00e3o foi um erro, nem um acidente. Foi aviso. O imperialismo sempre come\u00e7a assim, testando limites, medindo o sil\u00eancio do mundo, observando quem reage e quem finge n\u00e3o ver. Aquele dia foi de espera, de tens\u00e3o, de impot\u00eancia. A guerra moderna n\u00e3o precisa que voc\u00ea esteja no territ\u00f3rio bombardeado para te alcan\u00e7ar. Ela atravessa fronteiras pelo medo.
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Hoje, a viol\u00eancia escalou. Bombardeios em Caracas e em outras prov\u00edncias. N\u00e3o mais um ponto estrat\u00e9gico isolado, mas o corpo do pa\u00eds inteiro colocado na mira. E junto com as bombas, veio a not\u00edcia mais brutal do dia: os relatos de que o presidente Nicol\u00e1s Maduro e sua esposa teriam sido sequestrados. A guerra j\u00e1 n\u00e3o se limitava ao territ\u00f3rio. Avan\u00e7ava sobre o s\u00edmbolo, sobre a soberania encarnada em pessoas.
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Quando bombas caem sobre uma capital e um presidente \u00e9 tratado como esp\u00f3lio de guerra, n\u00e3o h\u00e1 mais discurso poss\u00edvel de a\u00e7\u00e3o pontual. \u00c9 agress\u00e3o aberta. \u00c9 terror de Estado. \u00c9 imperialismo em sua forma mais nua, sem verniz diplom\u00e1tico.
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Enquanto lia as not\u00edcias, pensei nos rostos daqueles escritores. Pessoas comuns, que escrevem, ensinam, sonham, resistem. O imperialismo n\u00e3o enxerga pessoas. Enxerga territ\u00f3rios, recursos, posi\u00e7\u00f5es estrat\u00e9gicas. Tudo o que vive ali vira obst\u00e1culo. Tudo o que pensa vira amea\u00e7a.
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O mais violento desses ataques n\u00e3o \u00e9 s\u00f3 o estrondo das bombas, mas a tentativa de normaliza\u00e7\u00e3o. De nos convencer que isso \u00e9 necess\u00e1rio, que isso \u00e9 justo, que isso \u00e9 pela democracia. Democracia que chega em forma de m\u00edssil nunca foi democracia. Sempre foi domina\u00e7\u00e3o.
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Escrevo porque n\u00e3o aceito o sil\u00eancio. Porque sei que calar tamb\u00e9m \u00e9 uma forma de consentir. Escrevo porque meus amigos est\u00e3o do outro lado da fronteira, sob ataque, e a \u00fanica arma que tenho agora \u00e9 a palavra. A literatura, mais uma vez, n\u00e3o \u00e9 ref\u00fagio. \u00c9 trincheira.
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O ataque ao porto foi o come\u00e7o.
Os bombardeios de hoje e o sequestro anunciado s\u00e3o a confirma\u00e7\u00e3o.
E o imperialismo, como sempre, tenta nos ensinar pelo medo.
Mas seguimos escrevendo.
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E isso, eles nunca conseguem bombardear completamente.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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